许生没有说话。

        他其实从未留意过。

        雨就是雨。

        落在屋瓦上,落在泥地里,落在剑刃与血迹上。

        有时能掩去脚步,有时能冲淡气味。

        对他而言,雨向来只是雨。

        夜听荷却站在伞下,微微仰着脸。

        细密的雨点落在伞面。

        沙沙的。

        一声叠着一声。

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